terça-feira, 9 de novembro de 2010

Fumantes

Passar sem respirar,
num lugar que sobra ar.
Ar abafado.
Ar condensado.
Ar condenado
pela miséria infame dos fumantes
que petrificam a vida
pelo prazer de um trago
que criam nódoas no pulmão
por uma nova distração
Deterioram os dentes
Com a fumaça persistente
da auto-destruição.

Um comentário:

dani disse...

Baby linda q poema perfeito =D