Caixa preta de fundo infinito

onde deposito a insanidade dos abismos planos

conferidos a partir da vida mais real que a imaginação.

Mais perfeita que a verdade.

Só sendo realmente

um depósito escuro, para misturar o belo e o grotesco

numa penumbra indefinida de sonhos

e perspectivas.

Vergonha

Presente intenso e vivo

me faz ver a maneira de ser

do passado obscuro e lívido.

A tristeza dos meus olhos

é o caos do nosso mundo

é a descoberta do meu orgulho

é meu sofrimento mudo.

Tão bem acompanhada

e tão só em seu padecimento

que dificuldade é essa

de expor sentimentos?

E por que sonhos e frases

fazem meu estado consciente?

E pessoas e circunstâncias

o meu sintoma inconsciente?

Acabo por nada controlar

Acabo por assim me derrubar

Sofrendo por ser o que sou

Sendo o que sofro por não ser.

Estou só.

Poesia: é pra isso que vivemos.

"Ouvi você chamar..." (8)

Queria querer você, não meu ego.

Queria sentir o que é viver,

e amar o que é ser.

Queria poder entender

o que é destruir o que nunca existiu.

Queria entender o que é o amor

que não sumiu.

Mas também não veio: só existiu.

O que há de indecifrável no que nunca aconteceu?

O que há de amável no amor que só foi meu?

Não sei, acho que é puro breu.

Jogue-se no vazio de amar seu próprio eu.

ps: eu inferior.